PAN

sabíamos que la clave era el silencio
y nos dimos al escandaloso rumor de llamarada
ascendiendo los abismos cavernosos de la vena
metálica y líquida

lo sabíamos

nadie en su sano juicio negaría
el deleite conque tras la órfica estrella
íbamos por los caminos entre un pueblo y otro
pasada medianoche

el éxtasis de la horda cuando las aguas del río
anunciaban la perpetua decantación del tiempo

HABEMUS PAPAM

Hace poco ascendió al trono

el rey de los cristianos

Señor Omnipotente

que permites el dolor de las avecicas

en las montañas de Afganistán

donde el estruendo de las bombas a media noche

les despertó los nidos rotos

un ala por aquí

una patita por allá

y el canto enmudecido

elevándose como una plegaria de paz

mutilada

¿en verdad eres

Señor

omnipotente?

y no haya agravio en la pregunta

que sólo busca

anhela

desea

desenmarañar de entre tus barbas meditabundas

este grito de dolor ante la escena

-hollywoodense-

de tu hijo allá

en la cumbre del Gólgota.

SALUD Y PAZ

al que cantando despierta

una saloma ligera

pueblerina o montaraz

ola de luz la torcaz

su canto y vuelo sereno

amor del que mi pecho lleno

por lonche en la madrugada

tras consultar con la almohada

si por mío

su amor es ajeno

a los que dan por el río

de sus amores la vida

vaya mi copla sentida

porque defienden lo mío.

DOS MOTIVOS PARA NOSTALGIAR UN POCO

Hay en la Ciudad de Panamá dos lugares públicos de extremada belleza. Uno, se ubica en la calle que conecta la Avenida Balboa con la Vía España, la que popularmente se conoce como “la del Chase”. Este, es de una belleza sensorial extraordinaria para quien recuerde sus días de verano, allá por los ochenta, bajo la sombra de un mango coposo y anciano, a la orilla del río, a las tres de la tarde. Está ubicado, exactamente, a entre los cincuenta y cien metros de la esquina sobre la Avenida Balboa. A las 6:00 – 7:00 a. m. se siente un río de frescura a la sombra de los grandes edificios que ahí se construyeron recientemente.

El otro es el jardín del TUAL (Teatro Universitario al Aire Libre), de la Universidad de Panamá. Innumerables veces, solo o acompañado, vi surgir entre los edificios, a eso de las siete, la luna llena. Cuando a solas, me tendía panza arriba sobre el césped, con el maletín de ocasión por cabecera, esperando ver el ascenso de la luna entre las ramas desnudas del corotú. Cuando acompañado, ¿cuántos “cartones” de Clos de Pirque o Fray León, no vaciamos de su tinto contenido, entre melancólicas canciones ochenteras de amor o de revolución nicaragüense, chilena o cubana, acompañados de alguna guitarra desafinada o a capela?

Y pues, como que en estos regodeos andamos, bebiendo ya de las aguas del recuerdo, cabe entonces decirle a la luna llena que ya también decae, en su ciclo de veintiocho días: “El tiempo pasa, nos vamos poniendo viejos…” y ya con esta me despido: ¿imaginan un “concierto gitano de guitarra y canto, para la luna ausente” con la sala a oscuras?

BRÚJULA

La llama lame

gasta las aristas

lenta

del cofre de la gema

la luz

duerme

dicen que se apaga

porque cierra los párpados

pliega las alas de granito

y tarda millones y millones

de años la búsqueda quieta

la quieta condensación del canto

en el pico del ave

el oro en el ala de la mariposa

el azul metafísico en el reflejo del sol

sobre la pluma

o la silueta de la flor en el agua

en el momento exacto cuando tu cuerpo

desnudo me deslumbra

y se rompe la interiorización del embrujo

desde el jardín un eco de aullido

rumoroso y sordo piel adentro

me alcanza

cuando la llama lame

gasta las aristas

lenta

del cofre de la gema.

A CINCO SIGLOS TODAVÍA 

golpea la náusea
de la fiesta en la plaza de armas
en la fiesta de la carne chamuscada
para testimonio y honra y gloria
para escarmiento de los audaces
defensores del mundo que recula
a las arideces empapadas detrás
de la serranía
ahí donde mirrias espigas dona
el barro colorado de las lomas
el oro y el cobre -flor de tierra-
y la eterna llovizna de octubre
siembra de agujas la epidermis del hombre
la dermis del pétalo sonriente
que mira hosco al taimado
reverendo que intima al abandono
del recuerdo tras la paz mancillada

a cinco siglos todavía está de luto octubre
a cinco siglos todavía el silencio
es una llamarada potente en los ojos
del que avanza por los serpenteantes
caminos de la cordillera al hombro
las duras condiciones que les intima
la fiesta en la plaza de armas
la fiesta de la carne chamuscada
la fiesta de la carne fusilada
la fiesta de la carne condenada
la fiesta de la carne empujada
al destierro
a la obediencia servil
a la soledad augusta de las montañas
donde espera como ciudad sitiada
la terquedad indómita
del rumor del mundo que rueda
por la historia como un relámpago insomne.

 

DE SER SUYO
este corazón que me ladra
no lo ate
que le mata
lo que de libre
le queda

de ser suya esta temprana

vocación de oncidium

no dude en ejercer su oficio

de ave en vuelo detenido

pendón al antojo del viento

con este rumor de sueño

conque rueda el mundo por su vida

haga usted lo que le dicte su paréntesis

de soledad bajo la lluvia

aunque hiera la sacralidad del yugo

no se deje guiar siquiera

por esta incitación al juego

de la alta madrugada entre las llamas

de una esperanza que nos evade

como el que huye adelante de sus acreedores

haga usted lo que le digo

y no siga mis consejos.

MUERDEN LAS PARADOJAS LOS IJARES

de la yegua blanca

a la que sólo satisface el fragor del metal en la batalla

el hálito bermejo escurriendo por la hoja tras la refriega

el aroma de la carne chamuscada tras el paso de la horda

la yegua blanca a ratos cubre su presencia

con máscaras de nimbo

urde vigilante la ruta de su próxima

irrefrenable epifánica visita al abismo

donde estruendosas trompetas la reclaman

del extremo norte fluye frío su aliento fétido

se expande en todas direcciones

el rumor de sus cascos metálicos

ante cuya presencia se torna polvo el hueso

y el músculo amasijo maloliente

presurosa limpia los cristales de sus gafas

conque penetra el secreto de la piedra

de la edad del hombre que osa

rechazar el trago amargo de la catástrofe

del que él mismo es carne y vino

un segundo tarda en cruzar de un extremo a otro

los páramos flanqueada por el hambre y las llagas

convirtiendo al hombre en la sombra de su sombra

el fardo cae

el hombre se alza

y sobre la nube una silueta evoca

al jinete que anuncian las auroras.

ENTONCES TE DIJE
no me dejes tan a la intemperie
desnudo hasta de tu recuerdo
y tú del mío

volviste a tu cubil allá tan lejos
apenas un punto en el centro mismo
del carbón el fuego de la estrella
donde moras flanqueado por tus huestes
y yo acá
rodeado en mi soledad 
-entre diez mil millones de soledades-
espero
encontrarle sentido al camino que se expande
delante del escarabajo que empuja su alimento
delante del trino que surca la distancia
entre las ramas
delante del ave en que románticamente
han convertido los poetas el alma
y tus otros cómplices
metafísicos

aún
a la intemperie siempre
hurgo mis ojos afinando su capacidad de enfoque
exploro cómo ha de ser el salto de titán
que se ha de dar como de piedra en piedra
cuando cruzamos el riachuelo
en verano.

EL TIEMPO

es un río imperturbable que desde nunca lava
lame y besa el aire y la piedra

es un torbellino que sobre la materia deja
un rastro de rejuvenecida decadencia

es antiguamente joven
el tiempo

el silencio
como el polvo
se acumula
toca sacudir la casa

I

VOLÁTIL CARDÚMEN ESTA DANZA

me subleva los tendones y la médula

porque esta noche

no quiero saberme tasador de maravillas

sino como cuando niño jugar hasta rendirme

ante el asombro del ave que pía su ignorancia del vuelo

que fluye por las venas en mis brazos 
como un rumor de alas fluyendo río 
tras la lluvia que dobla la rama en que mi cuna

se mece atada a dos nubes.

II

¿VIERON LA VITRINA LAMIENDO EL POLVO

hecha nada?

dice mi tío Jaime que yo soy un dardo

pero lo cierto es que ningún tío mío se llama Jaime

ni nada parecido

y yo me río de él porque él trata de cruzarme como un dardo

y yo soy el río en que se ahoga sin haber nacido

tratando de alcanzar la orilla a donde nadie acude

a llorar su derrota ni reclamar su eco.

EL MAESTRO DIJO
y dijo 
y dijo 
y dijo 

hijo
cállate
y nada...

EN SERENIDAD EXPECTANTE

-soñando las plácidas cumbres

dentro del corazón

volcán al acecho-

palpito

EL PÁJARO CAMPANA
en la noche nos convoca 
al vuelo a ras de piel ajena

su ladrido diáfano cruza las distancias
-taladro en el viento-
galopa en sigilo con la noticia a lomo y pelo

urgente alegría su huella 
siembra certidumbre y calma
expectativa de luz que la carne ansía

el sídero corporal que somos
intuye la osadía del ave cuyo canto
                                entra por la ventana 
y en un acompasadamente lento vaivén de vals
ensaya
el reencuentro de la ola con la orilla
del sol con el paisaje que nos estalla
cuando despertamos con el canto de fiesta
del pájaro campana mordiéndonos las alas.

LA OTRA VERSIÓN DEL MITO*

Ese día, a esa hora exacta, se leían mutuamente. Ambos  pasaban y repasaban las páginas de agua inmaterial y vegetales. Atentos, bebían paisajes que cada uno entreabría para el otro, para sí,  cuando las páginas impulsadas por el embeleso compartido empujaron al estanque desprevenido que, inevitablemente, terminó ahogándose en los ojos de Narciso…

*Gracias, Alejandra Estrada…

EVOCANCIONES

Una vez un amigo de allá donde me refugio cuando la ciudad empieza a fastidiarme, me dijo: Dile a tu gente que cuando quiera comer salud, que siembre... y que si quiere comer oro, que siembre oro a menos de un metro de distancia de la semilla... eso sí, cuando empiecen los árboles de oro a dar sus frutos, que las compartan... sólo entonces habrá llegado la edad dorada del hombre nuevo...

OLD WEST

¿Yo soy esto que me habita
y me deshabita
cuando me invita al hábito
de ser?

llamo
toco a las puertas del templo
reclamo mi presencia
ante la esencia

insisto 
reclamo mi silencio
ante la dulce voz

aterido
suelo tibio
mi cuerpo se levanta
como un fuego en la llanura
cuando la danza
subleva los átomos en flor
de la tarde que se apaga
del alba que nos incendia de amor
cuando la gotera de café despierta
y aún no empieza a hervir el agua
sobre las brasas
allá
en la cañada
mientras la manada muge nerviosa
porque rondan los coyotes
y los vaqueros duermen.

HOLA, QUÉ TAL, Quetzal???

Hola, ¿qué tal? Tú, que me has leído y escuchado cuando hablo, ¿crees acaso que cuando me expreso, estoy enojado? Pues eso que tú oyes no es enojo sino pena cuando expreso la angustia del campesino y del indio, cuando el indio y el campesino  interiorizan el mundo y ven la voracidad materialista restándoles territorio, mordiéndole los ijares al caballo con las espinas que le siembra el jinete a galope tendido, cuando atropella su caballo contra las choyas y las matas de caña brava, porque llegó tarde a la cita con su amada que se fue momentos antes a la cama y los perros, que ya se fueron con los indios, están que se comen al jinete y su caballo vivos. O, ¿cómo creen que nos sentimos cuando sentimos nostalgia por cómo nos quitaron el espejo de oro puro en el fondo del charco?, en aquellos días, nuestras mujeres se peinaban con peines de oro delante del espejo de oro en el fondo del charco, sólo por el gusto de que nuestros dedos entretejidos se deslizaran por su cabellera larga y lacia y negra, color carbón que debíamos encender a punta de besos antes de que ella nos diera permiso para lo que fuera…

Ahora nos vienen con el cuento de que el mundo se nos acaba mañana y que debemos arrepentirnos, como si fuésemos nosotr@s l@s que tienen que pedir perdón por el pecado cometido por Caín contra su hermano. Y por ahí podríamos irnos conversando de la mano y por la sombrita si es que así deseas. ¿Sabías que entre nosotr@s rige una forma de derecho que en el idioma español, derivado del latín antiguo, podría traducirse como Derecho Natural Indígena (y para más hondura, la opinión de un hermano guna: "tambièn puede incluir derecho colectivo, que es la base de nuestro pensamiento y quehacer") que es la que ensayamos cuando nos vamos a sus fiestas a invitarlos a que vayan con nosotr@s y se midan con nosotros y sus mujeres con las nuestras, en el trabajo y la fiesta, sabiendo nosotr@s que no podemos tocarles un pelo siquiera, aunque nos tiente el deseo de meterte una zancadilla en medio de la plaza un domingo por la tarde solo por decirte que quiero ser su amigo.

No. Yo no hablo en nombre de mis herman@s actualmente precolombinos. Yo hablo desde el hombre de la tierra, que huyó de la ciudad, a festejar con sus ancestros, cuando éstos le abrieron la puerta del regreso a Idilia y volvió anciano a conversar consigo mismo y a enseñarse desde apenas cuatro años. ¿Qué podría decirte? En nuestro mundo también hay seres que aprenden qué no debe hacerse ante una determinada condición climática, sino confiar, mientras festejas el punto de fricción entre los mundos y no te da por el terror pánico recordando las premonitorias imprecaciones del que, en la plaza del mercado, se desgañita anunciando el fin del mundo y él mismo no está aún preparado… porque si lo estuviera, no andaría sembrándole cemento a los espacios donde debe florecer la tierra, que regresa a su condición edénica de la mano del superhombre nitchiano y lorberiano, socialista y cristiano.

¿Quién dijo que los obreros se van a quedar sin trabajo???  ¿Quién dijo que se oxidarán las tijeras que cortaban, sin amellarse, las ramas de muérdago entre las ramas??? ¿Quién dijo que dejaremos de chatear con gentes del otro lado del planeta??? ¡Éste sí será un Primer Mundo!, aún cuando ello signifique iniciar nuevamente desde cero. Sí, ya sé que creo en utopías… Tomás Moro creía en ellas. Estoy seguro, casi convencido, de que Giordano Bruno también creía en ellas, y Carlo Magno y Gengis Khan y Pedro el grande, que hizo lo posible por transformar los chozeríos de Moscú y Petrogrado luego de expulsar, tras trescientos años de paz, a los tataranietos del Gran Khan desde los territorios en la frontera con Europa, hasta las orillas del amarillo mar amarillo, imperio en cuyo seno el Gran Amur nacía y, potente dragón de agua, rompe en dos la geografía política y cultural hasta donde desemboca, frente a las islas Sajalines, que actualmente se disputan diplomáticamente  Rusia y Japón.

Sí, lo confieso: yo soy utopista. Soy soñador y creo en la Humanidad, en el futuro de los hijos de esta Humanidad que avanza en cada Ser Humano que despierta de su letargo tipo duermevela. La Humanidad brota del alma, el corazón por fuente, del que, al leer con mucha atención cualquier libro sagrado, despierta y presta su frente, ante la noche, al ermitaño. Y es que hay que recordar los días cuando el abuelo o la abuela o la tía nos contaban cuentos, para dormirnos. En aquellos seres había Humanidad con humildad, no la que se pregona desde detrás de los podios, en nombre de Sofía. Sofía sabe. Sabe porque sabe a la miel que nosotros los poetas dimos al oído de sus amantes naturales, aquellos que cuando les gusta un poema se lo aprenden y jamás lo olvidan, aunque duela repetirlo. Y hasta nos da por re-inventarlos al ritmo que se nos antoje cuando decimos “…Si Adelita se fuera muy lejos, ¿yo la seguiría hasta el cielo...  ...paloma blanca paloma blanca, dónde, dón…de andarás…???

Cuando escribo y digo, lo hago con pena y con alegría, porque a pesar de las adversidades en el camino, todavía creo en el Ser Humano y su justicia, y su amor por el ajusticiado aún cuando la realidad me diga lo contrario.

MEDIANOCHE

La opulencia del dragón es tanta

que una sola de sus escamas

es ya tesoro en mi alforja

donde también guardo las estrellas

que anoche coseché para mañana

pregonarlas en la plaza

por el módico precio de un beso

de la más hermosa esclava de Venus.