jueves, 20 de diciembre de 2012


EN SERENIDAD EXPECTANTE
-soñando las plácidas cumbres
dentro del corazón
volcán al acecho-
palpito

lunes, 17 de diciembre de 2012

EL PÁJARO CAMPANA
en la noche nos convoca 
al vuelo a ras de piel ajena

su ladrido diáfano cruza las distancias
-taladro en el viento-
galopa en sigilo con la noticia a lomo y pelo

urgente alegría su huella 
siembra certidumbre y calma
expectativa de luz que la carne ansía

el sídero corporal que somos
intuye la osadía del ave cuyo canto
                                entra por la ventana 
y en un acompasadamente lento vaivén de vals
ensaya
el reencuentro de la ola con la orilla
del sol con el paisaje que nos estalla
cuando despertamos con el canto de fiesta
del pájaro campana mordiéndonos las alas.


LA OTRA VERSIÓN DEL MITO*

Ese día, a esa hora exacta, se leían mutuamente. Ambos  pasaban y repasaban las páginas de agua inmaterial y vegetales. Atentos, bebían paisajes que cada uno entreabría para el otro, para sí,  cuando las páginas impulsadas por el embeleso compartido empujaron al estanque desprevenido que, inevitablemente, terminó ahogándose en los ojos de Narciso…


*Gracias, Alejandra Estrada…

martes, 11 de diciembre de 2012

EVOCANCIONES

Una vez un amigo de allá donde me refugio cuando la ciudad empieza a fastidiarme, me dijo: Dile a tu gente que cuando quiera comer salud, que siembre... y que si quiere comer oro, que siembre oro a menos de un metro de distancia de la semilla... eso sí, cuando empiecen los árboles de oro a dar sus frutos, que las compartan... sólo entonces habrá llegado la edad dorada del hombre nuevo...

viernes, 7 de diciembre de 2012


OLD WEST

¿Yo soy esto que me habita
y me deshabita
cuando me invita al hábito
de ser?

llamo
toco a las puertas del templo
reclamo mi presencia
ante la esencia

insisto 
reclamo mi silencio
ante la dulce voz

aterido
suelo tibio
mi cuerpo se levanta
como un fuego en la llanura
cuando la danza
subleva los átomos en flor
de la tarde que se apaga
del alba que nos incendia de amor
cuando la gotera de café despierta
y aún no empieza a hervir el agua
sobre las brasas
allá
en la cañada
mientras la manada muge nerviosa
porque rondan los coyotes
y los vaqueros duermen.

lunes, 3 de diciembre de 2012


HOLA, QUÉ TAL, Quetzal???

Hola, ¿qué tal? Tú, que me has leído y escuchado cuando hablo, ¿crees acaso que cuando me expreso, estoy enojado? Pues eso que tú oyes no es enojo sino pena cuando expreso la angustia del campesino y del indio, cuando el indio y el campesino  interiorizan el mundo y ven la voracidad materialista restándoles territorio, mordiéndole los ijares al caballo con las espinas que le siembra el jinete a galope tendido, cuando atropella su caballo contra las choyas y las matas de caña brava, porque llegó tarde a la cita con su amada que se fue momentos antes a la cama y los perros, que ya se fueron con los indios, están que se comen al jinete y su caballo vivos. O, ¿cómo creen que nos sentimos cuando sentimos nostalgia por cómo nos quitaron el espejo de oro puro en el fondo del charco?, en aquellos días, nuestras mujeres se peinaban con peines de oro delante del espejo de oro en el fondo del charco, sólo por el gusto de que nuestros dedos entretejidos se deslizaran por su cabellera larga y lacia y negra, color carbón que debíamos encender a punta de besos antes de que ella nos diera permiso para lo que fuera…

Ahora nos vienen con el cuento de que el mundo se nos acaba mañana y que debemos arrepentirnos, como si fuésemos nosotr@s l@s que tienen que pedir perdón por el pecado cometido por Caín contra su hermano. Y por ahí podríamos irnos conversando de la mano y por la sombrita si es que así deseas. ¿Sabías que entre nosotr@s rige una forma de derecho que en el idioma español, derivado del latín antiguo, podría traducirse como Derecho Natural Indígena (y para más hondura, la opinión de un hermano guna: "tambièn puede incluir derecho colectivo, que es la base de nuestro pensamiento y quehacer") que es la que ensayamos cuando nos vamos a sus fiestas a invitarlos a que vayan con nosotr@s y se midan con nosotros y sus mujeres con las nuestras, en el trabajo y la fiesta, sabiendo nosotr@s que no podemos tocarles un pelo siquiera, aunque nos tiente el deseo de meterte una zancadilla en medio de la plaza un domingo por la tarde solo por decirte que quiero ser su amigo.

No. Yo no hablo en nombre de mis herman@s actualmente precolombinos. Yo hablo desde el hombre de la tierra, que huyó de la ciudad, a festejar con sus ancestros, cuando éstos le abrieron la puerta del regreso a Idilia y volvió anciano a conversar consigo mismo y a enseñarse desde apenas cuatro años. ¿Qué podría decirte? En nuestro mundo también hay seres que aprenden qué no debe hacerse ante una determinada condición climática, sino confiar, mientras festejas el punto de fricción entre los mundos y no te da por el terror pánico recordando las premonitorias imprecaciones del que, en la plaza del mercado, se desgañita anunciando el fin del mundo y él mismo no está aún preparado… porque si lo estuviera, no andaría sembrándole cemento a los espacios donde debe florecer la tierra, que regresa a su condición edénica de la mano del superhombre nitchiano y lorberiano, socialista y cristiano.

¿Quién dijo que los obreros se van a quedar sin trabajo???  ¿Quién dijo que se oxidarán las tijeras que cortaban, sin amellarse, las ramas de muérdago entre las ramas??? ¿Quién dijo que dejaremos de chatear con gentes del otro lado del planeta??? ¡Éste sí será un Primer Mundo!, aún cuando ello signifique iniciar nuevamente desde cero. Sí, ya sé que creo en utopías… Tomás Moro creía en ellas. Estoy seguro, casi convencido, de que Giordano Bruno también creía en ellas, y Carlo Magno y Gengis Khan y Pedro el grande, que hizo lo posible por transformar los chozeríos de Moscú y Petrogrado luego de expulsar, tras trescientos años de paz, a los tataranietos del Gran Khan desde los territorios en la frontera con Europa, hasta las orillas del amarillo mar amarillo, imperio en cuyo seno el Gran Amur nacía y, potente dragón de agua, rompe en dos la geografía política y cultural hasta donde desemboca, frente a las islas Sajalines, que actualmente se disputan diplomáticamente  Rusia y Japón.

Sí, lo confieso: yo soy utopista. Soy soñador y creo en la Humanidad, en el futuro de los hijos de esta Humanidad que avanza en cada Ser Humano que despierta de su letargo tipo duermevela. La Humanidad brota del alma, el corazón por fuente, del que, al leer con mucha atención cualquier libro sagrado, despierta y presta su frente, ante la noche, al ermitaño. Y es que hay que recordar los días cuando el abuelo o la abuela o la tía nos contaban cuentos, para dormirnos. En aquellos seres había Humanidad con humildad, no la que se pregona desde detrás de los podios, en nombre de Sofía. Sofía sabe. Sabe porque sabe a la miel que nosotros los poetas dimos al oído de sus amantes naturales, aquellos que cuando les gusta un poema se lo aprenden y jamás lo olvidan, aunque duela repetirlo. Y hasta nos da por re-inventarlos al ritmo que se nos antoje cuando decimos “…Si Adelita se fuera muy lejos, ¿yo la seguiría hasta el cielo...  ...paloma blanca paloma blanca, dónde, dón…de andarás…???

Cuando escribo y digo, lo hago con pena y con alegría, porque a pesar de las adversidades en el camino, todavía creo en el Ser Humano y su justicia, y su amor por el ajusticiado aún cuando la realidad me diga lo contrario.

sábado, 1 de diciembre de 2012


MEDIANOCHE

La opulencia del dragón es tanta
que una sola de sus escamas
es ya tesoro en mi alforja
donde también guardo las estrellas
que anoche coseché para mañana
pregonarlas en la plaza
por el módico precio de un beso
de la más hermosa esclava de Venus.

miércoles, 28 de noviembre de 2012


JUGUEMOS
a que somos la brisa
que nos besa y deja
líquida flor sobre la arena
bajo el sol en tus ojos
bajo la luna en tus ojos
bajo tus ojos
bajo las ramas
bajo tu cuerpo que desciende
alba llamarada

MUJER

Qué pena
por quien te sugiera sólo vagina
delante de mi lengua-pluma
fluyendo por la página donde transcribo
estos azares del tiempo
que transcurre por tus poros
con esa fiera mansedumbre
que llamas llamarada y que reclamas
tuya y mía y nuestra

martes, 27 de noviembre de 2012


APURO VERSO, 
plaquette de poesía, formato digital pdf,
12 páginas incluyendo portada/contraportada. 
Para más información dirigirse a alexanderzanches@gmail.com


COLOFÓN

APURO VERSO

@        Gonzalo Sánchez-Alejándrez, 2012.
@        Edición del autor, 2012.


Sabemos que quien con maña teje la red, lo hace sabiendo las triquiñuelas que en ella esconde.

El lector al recrear con su voz el mensaje tras la letra se apropia no solo del fondo sino también del texto. Es por ello vano todo intento de hurto, al amparo de la ley, del aplauso que como premio otorgarán quienes en el ejercicio de la recreación reconozcan la voz auténtica. La sola pretensión de lucro por quienes quieran usurpar los derechos que por la autoría de un texto corresponda a determinada voz ausente o presente, hace merecedor de náusea en quienes conozcan y reconozcan la fuente.

sábado, 24 de noviembre de 2012


MAGISTERIUM

Maestro es el que aprende y deja
que de él tomen las mariposas
las abejas
y colibríes
el pólen
y el néctar

porque es bien mala onda
andar metiéndole en la cabeza a la gente
todo lo que aún no sale
del radio de lo probable
y de lo incomprobable
o
más aún
andar regañando a chiquillos con bigotes
-que no son hijos nuestros-
porque no hicieron la tarea
que el programa oficial de educación les impuso
con el único propósito de que
cumpliendo sus rigores inflexibles
fueran libres
de pensar con algún margen de libertad
y por cuenta propia
luego de que se les entregue su diploma
que los acredita como seres confiables
para el ejercicio del servicio social
como la realidad exige

el maestro sabe todo esto
y calla porque sabe
que cada problema encierra el misterio
y el mito de su propia solución
y sabe porque es asunto
de resolver los propios asuntos
por cuenta propia y en silencio
de los labios pa’dentro
una y otra y otra y otra
y todavía muchas otras veces
en silencio

hasta cuando se sepa cómo.

BEVER 
es beber con los ojos
cuanto miro
en el paisaje
natural
humano
exterior
e interior

martes, 20 de noviembre de 2012

ROCÍO MAÑANA Y TIEMPO
frondosa lámpara en la hoja
de la noche recuerdo espejo
del sediento que delante y detrás
sólo sombra sólo abismo sólo
corriente riente por el bosque
juventud y distancia y lejanía
que se expande no se sabe
si al norte o de regreso a las montañas
una vez redondo el ciclo

Rocío alegre soledad asombro
del viento cuando juega remolinos de polvo
delante bajo el sol de abril en los caminos
el perfume del alba en las alas del saltamontes
perla diamantina posibilidad efímera y eterna
en su callada convicción de caminante
de ausente en el que se va y se queda
viéndola partir y de soslayo se intuye
mirándola como a sí mismo
cuando comprende
y la
saluda

lunes, 19 de noviembre de 2012


IDILIA


Vengo de una mítica ciudad ubicada en un exacto valle que determinan los picos de la corona de montañas en torno sobre una de las cuales cumbres, esplende Alcor, la eterna rediviva, la Sierva. Es fértil este valle, tanto como la imaginación de quien hacia ella emprenda y conquiste sus caminos, velados a los sentidos de orientación no idealistas y resguardados de los intrusos por las ventiscas en los espacios entre cumbre y cumbre, que hacen imposible toda epopeya icárica y hercúlea. Un río dentro y fuera fluye rumoroso, bañando sus riberas, sustentando la fertilidad de las parcelas que alimentan a sus laboriosos habitantes que, embebidos en las íntimas contemplaciones mutuas, hacen de la colectividad agraria el sustento único de su desarrollo tecnológico sin que por ello se hayan privado de los frutos que las búsquedas de placer en los factores exógenos les retribuye. Todo un jardín el valle.

Dentro de las murallas de Idilia el tiempo es un eterno ciclo en que conviven y actúan los elementos nutritivos de la escala de nueve peldaños de que es cero algebraico el segundo, y que denominamos en orden ascendente: minuto, hora, día, semana, mes, año, década, siglo, milenio. El cero nuevo entre nós, es la era, huevo que rompe la Humanidad cuando las puertas de Idilia se abren para que entre al jardín su alma y beba nuestras aguas y vea lo que durante la próxima era ha de recordar mientras boyero, vaya por los caminos cantando. Aquí el tiempo es un concepto que se mide con la precisión de la mecánica suiza puesto que al “mensajero” le urge cumplir su oficio más por amor a la misión que compromiso y no puede permitirse la más leve pérdida de tiempo, el más leve extravío conceptual de cuanto dice.

Buscar los caminos que conducen a los jardines de Idilia por la orientabilidad materialista resultará esfuerzo vano, vanidad infructuante, frustrante. Otras opciones hallará el ser al sumergirse y nadar a contracorriente, venciendo la fuerza de la corriente colosal de su propio río subterráneo en su retorno a la raíz mítica en el mito de Arcadia o Edén, Aztlán o Uthopos, que por las vías aéreas sólo volatilizándose, haciéndose sublime incienso el alma, que no el cuerpo, logrará penetrar sin penetrar, el mundo que por inmaterial, le ha sido velado, sin que por ello nuestro mundo deje de ser matheria.

La puerta se abre siempre entre la vigilia y el sueño. No antes y enseguida se cierra.

jueves, 15 de noviembre de 2012


IVÁN TRESPENAS

La más reciente vez lo vieron de huaraches y blanco cerrado, aljaba a las espaldas, recogiendo ordenaditos puñados de sol en la milpa. Antes, lo encontraron departiendo con sus amigos de la jaiclás, de insufrible corte inglés en mantasucia, en una playa de Pedasí, en el Suntuoso’s Little Big House Resort del gringo Matías, apabuyando a sus contertulios con sus paquetes de cohíba que desgranaba de mano en mano y de uno en uno dizque para que no volaran “tan rápido”.
No se le ha vuelto a ver desde entonces. Quizás en tres semanas, tres meses o tres años se lo encuentre uno en Argentina o Zambia, con su atuendo lugareño y fumando bidis de Madrás o del pitillo en plata de una narguile entre Marrakesh y Ur de los caldeos.

lunes, 12 de noviembre de 2012

LA PAREIDOLIA COMO RECURSO


La definición científica del concepto, lo muestra como una anomalía sicológica que distorsiona la coherencia de la percepción del mundo en quien la “padezca”. Todo fenómeno somático es resultado de una relación bioquímica que, en determinadas condiciones, se manifiestan de una forma u otra, dependiendo del grado de compenetración y participación activa de los factores que intervienen en el proceso. La estimulación externa contribuye a la manifestación perceptible de cuanto ocurra internamente de ahí que el mundo percibido se comprenda desde lo “normal” como distorsionado cuando pareidólico, para quienes se aferren a lo establecido por el sentido común.


Se sabe que para muchas sociedades humanas la valoración de los conceptos varía en acuerdo con el valor que se le otorga a los elementos que componen el mundo desde el que se observa el mundo alterno. De ahí que negar las percepciones no propias como falsas o distorsionadas pueda resultar en afrenta para aquella sociedad sujeto del cuestionamiento valorativo. Uno de los puntos más sobresalientes de la participación mexicana en el Congreso Latinoamericano de Estudiantes de Filosofía, realizado recientemente en la Universidad de Panamá y organizado por la Comunidad Latinoamericana de Estudiantes de Filosofía versó sobre la "óptica" impuesta por Occidente en detrimento de las multiplicidad de variantes y perspectivas desde las que en nuestro continente y planeta se puede no sólo concebir el mundo actual, sino innumerables mundos nuevos y mejores. Tan embebidos estamos en los brillos conque Occidente nos aturde, que hemos olvidado mirar dentro desde y fuera y fuera desde dentro de nosotros mismos. La tarea primordial de quienes detentan el poder de decisión personal e íntimo sobre su propio mundo es el de compensar el vacío existencial en que deriva la barca de la humanidad y sus “humanismos” devaluados por el ego.

En este sentido, invito a que se comprenda el fenómeno pareidólico y se lo acepte como un suceso común entre quienes lo percibimos herramienta de construcción del mundo que deseamos para nuestro futuro inmediato. Consideremos el hecho irrefutable de que cada ser, cada animal es un mundo al que se le debe respetar no solo la vida sino su entorno y el derecho a ser en libertad.
Sólo entonces podremos decir que somos y qué somos.




NOCTURNO


Huelo en el silencio de la noche
la humedad mineral de la cañada tras la lluvia
la soledad terrosa que nos abisma
en la búsqueda de un signo y símbolo que aprendan
estos ojos afanados en beber desde la distancia
el licor y la miel en su cápsula de tiempo y brevedad

a ras de vuelo y suelo -gorrión sonámbulo-
reconozco las llanuras altiplánicas por donde yerra
la búsqueda de asombros el que intuye la sal
paréntesis que cierra de golpe el genio
que guarda celoso nuestros pasos de la prisa
porque no se nos ofendan los paisajes

amaron sin embargo el misterio de tu risa
estos ojos estas manos este torso -taimado pistilo-
compenetrados en el juego y la esperanza
que surge con la noche y la promesa del canto
sonámbulo del gorrión que canta los motivos
orondos que nos labran la ventura y sus afanes

de tanto soñar los cántaros y sus dosis
ya nada reclamo ya nada pido ya nada espero
sigo únicamente el rumbo que nos indica la rosa
de los céfiros galantes que preceden al ave mensajera
mientras saludo el sol con la mano izquierda
desde lo alto del vuelo a ras de suelo que me inspiras.

domingo, 11 de noviembre de 2012


MORALEJA SIN CHIMICHURRI

Al pez absurdo le pasó lo que al pollito buscador de esmeraldas turquíes en el paisaje o algo parecido a lo que al cangrejo que desafió la mecánica natural, y tras mucho ensayo a lo Juan Salvador Gaviota, aprendió a correr hacia delante con los ojos vendados. Con tantos congéneres corriendo en dirección contraria, terminó apuñalado por las patas de los que le pasaron por encima. Lo aprendido, sin embargo, no pudieron quitárselo y quizás le servirá de algo en su próxima vida de buscador de lumini-ciencias en el paisaje que sobrevuela con los ojos creyéndose pez ante las gallinas envidiosas que lo miran desde el patio, impávidas e incapaces de seguirlo entre las nubes y reclaman de sus gallos un castigo ejemplar para el irreverente que, sin plumas todavía, osa dejarlas en ridículo volando panza para arriba como los peces sobre y contracorriente y no como la naturaleza dicta que deben de nadar los pollos y volar los cocodrilos.

Ese día, cuentan los amarillistas de la crónica, murió el rebelde, ejecutado públicamente por la razón y motivo de sus afanes libertarios.

miércoles, 31 de octubre de 2012


¿CUÁL ES ESTE LLANTO SECO
que por dentro se desborda?

ese es el del ángel
junto al río contenido y detenido por el hombre
que se afana en amasar la tierra buscando
las partículas subatómicas de la nada en el bolsillo
de la nada en las arenas
removiendo piedra y piedra
reteniendo el agua
canalizándola encerrada
hurtándola del surco en la llanura
verde lejanía ya seca ya polvorosa calentísima

ese llanto afiebrado es el del ángel desterrado
expulsado a las estrellas
castigado
que da alas a la noche con su llanto
paralélico y antiquísimo
junto a los ríos de Babilonia
ríos de dolor impronunciablemente mudo
de las liras colgadas de las ramas del sicomoro

es el llanto del río de fuego que fluye por las venas
volcán activo y vigilante que nos guarda
y nos observa los pasos vacilantes con que avanza
humana en fin la Humanidad bailando en círculos
que es como dilucida el hombre sus problemas
cuando decide romper las ligaduras
que lo atan y detienen

jueves, 25 de octubre de 2012

EL PRÍNCIPE CONSORTE

En su febril madurez desnuda y veinteañera, la mujer entra. Ante la sola visión del satén azul sobre la cama enorme, donde las almohadas semejan nubes inexactas, olvida cerrar la puerta y acepta la invitación a lanzarse al vacío, abiertos los brazos, como si nadara -pez inexacto- recordando a su marido, que ha marchado ayer a Tierra Santa, a la Cruzada. Recordando, nada o vuela dando vueltas, revolcándose suavemente, electrocutándose al contacto de la tela cuando 

-¡Mein Got! 
-¡Meine junge Dame!, "disculpe"...

retrocede asustado el mozo. La mujer le ruega, le suplica...  no mucho.



SPARTACUS


A  Espartaco se le unieron dos señores
                        el los obreros y el de los esclavos
en ese orden fueron éstos
los que intercedieron llegada la hora
de aplacar la ira del corazón
en el corazón de los que extraviaron la libertad
en mano extraña bajo yugo extranjero

fueron éstos los que conferenciaron
ante la corona recuperada durante las fiestas
que se verificaron durante más de un año
a las puertas de la ciudad y las murallas
fueron respetadas
fiesta permanente de la palabra
que elevó a la categoría de siervo al esclavo
algunos siglos después
a cambio de que no se destruyeran los palacios
ni los templos las fuentes ni las calles empedradas
ni que cayeran los obeliscos
ni que piedra sobre piedra se manifestara
la antecedencia de la destrucción del templo
donde el Maestro daría algunas de sus mayores enseñanzas

en estas fiestas brilló intensamente el Príncipe-Lucero
de Esparta

¿o fue Aníbal?

…no sé tú
pero esto de la historia de los vencedores
es cosa seria…

miércoles, 24 de octubre de 2012


HOY AMANECÍ CON GANAS DE LLAMARME
como llaman las flamas en la noche

al extraviado que en el bosque acude al llamado

de la luz sonámbula del candil del ermitaño


amanecí deseando imperativamente

trocar los cimientos de este enorme ego

que me defiende hasta de mí mismo


amanecí con unas ganas futurísticamente traviesas
de llamarme Gonzalo y al antiguo nombre
domesticarlo envidándolo de vacaciones
-tras casi cuarentaycinco años de valioso servicio
en pro de cuanto fuera necesario
-
a la retaguardia bajo la protección de la estrella
sublime y nueva

hoy me inauguro

Gonzalo Sánchez-Alejándrez.

miércoles, 17 de octubre de 2012

EL FRAGOR DE LAS ENAGUAS


Por la ventana semi-abierta, un airecillo juguetón entra y la despierta justo antes de que el clarín llame a formación urgente. Bostezando, estira los brazos, con los puños cerrados. Se eriza cuando los cabellos, en cascada, le rozan los pezones de sus senos túrgidos. Definitivamente, se siente somnolienta, todavía. Cubre pudorosamente su desnudez recién casada y se decide. Abre la puerta y se lanza sobre la lanza que duerme en la habitación contigua –como ordena la tradición que observan, bajo la celosa vigilancia de la casa materna, de dormir en camas separadas hasta pasado un año de feliz convivencia-.

El soldado está de licencia durante un año. Es joven y condesciende ante la urgencia del clarín que entra por la ventana semi-abierta, anunciando el inicio de la danza del colibrí ante la flor de los tiempos que, a su tiempo, habrá de convertirlo en fruta.

miércoles, 10 de octubre de 2012


NADA QUÉ CELEBRAR

La sangre del indio, ay! Se derrama…”


Martina Portocarrero
trovadora peruana


Sangre del indio
sangre del pueblo
se derramó
debajo del puente
de la memoria
roja corrió

sangre valiente
sangre del hijo
sangre del padre
¿por qué? ¿por dios?

Ay! Dime abuela
Ay! Dime madre
Ay! Dime Patria
¿por qué razón?

Porque no vieran
los luego nietos
y lo supieran 
se construyó
un puente sordo
que nos aleja
del llanto mudo
del río abuelo
que los lloró

Ay! Dime río
Ay! Dime cerro
Ay! Dime nube
¿qué nos pasó?
mi sangre hispana
mi sangre negra
mi sangre india
te lo pregunta
y pregunto yo

indio dame tu mano
dale tus penas
a mi tambor
que lloren juntos
tu canto amargo
tu lucha fiera
contra el Señor
que nos ataca
desde sus templos
en nuestras tierras
¿con qué razón?

ya no lloremos
vayamos juntos
en esta brega
por los caminos
en pos del día
en que entonemos
un himno hermoso:
¡LIBERACIÓN!
del yugo impune
en nombre de Dios

Ay! Dime abuela
Ay! Dime madre
Ay! Dime patria
¿por qué razón?

Alexander Zanches
www.poetaandariego.blogspot.com

lunes, 8 de octubre de 2012


EN EL MUNDO QUE ANHELO
las batallas se librarán
a leves mordiditas en la nuca
a punta de palabras
                                    dichas al oído

las espadas ya no serán
lenguas de doble filo
ni correrá la sangre
-si es que llegara a correr-
más allá de la primera vez

en el mundo que anhelo
será nuestra cama un cielo.